Pod podłogą zlepek starych gazet,

za ciężki, by spojrzeć jeszcze raz,

za lekki, by przebił niższe piętra.

Ruch zastygł na skrzyżowaniu.

Skrzydła pozbawione piór.

Patrz. W cztery strony.

Igła wyznacza jedyny kierunek.

Anioły zostały po drugiej stronie

na piętrze, którego nie było.

Ktoś jeszcze w ostatniej chwili

łapie za pióro, spisując akta

wypisanym wkładem.